Se puede ser padre sin madre.

Esquilo, Orestíada

No entiendo por qué el amor entre una madre y un hijo no es exactamente igual que los otros amores. Por qué no pueden dejar de quererse. Por qué no pueden romper. No entiendo por qué no puede dejar de importarme, de una vez por todas, el amor, el amor fingido, todas las formas de amor, incluso ese, por qué debemos querernos por fuerza, en las familias y en todas partes, contárnoslo constantemente, los unos a los otros o a uno mismo. Me pregunto quién se lo inventó, de cuándo data, si es una moda, una neurosis, un toc, un delirio, cuáles son los intereses económicos, los fundamentos políticos. Me pregunto qué nos ocultan, qué quieren de nosotros con esa historia grandiosa del amor. Miro a los demás y solo veo mentiras y locura. ¿Cuándo vamos a abandonar el amor? ¿Por qué no es posible? Necesito saberlo. Me hago esa pregunta.

Nado todos los días, tengo la espalda y los hombros musculados, el pelo corto, castaño un poco gris delante, un detalle de Caravaggio tatuado en el brazo izquierdo, e Hijo de Puta en la barriga, con una caligrafía esmerada, soy alta, flaca, tengo poco pecho, llevo un aro en la oreja derecha, jeans, pantalones de lino, camisetas blancas o negras, camisas de hombre en verano, una chaqueta de cuero vieja, no uso corpiño, llevo Converse, Church’s, duermo con unos calzoncillos masculinos de tela oxford gris, no me maquillo, me cepillo los dientes tres veces al día, no uso desodorante, sudo poco pero de vez en cuando me gusta, me pongo Habit rouge, a veces me apetece cambiar de perfume pero a las mujeres les encanta, así que lo mantengo, también huelo a cloro por la piscina, fumo Marlboro light por la noche, bebo poco, no me drogo, vivo en París, en un estudio por Denfert, no tengo muebles aparte de un colchón de 1,20 comprado en Stop Affaires, en la rue Saint-Maur, y una tabla y unos caballetes, todo por 17,90 euros en el Bricorama de la Avenue de Flandre, no me gustan los objetos, no tengo ollas,ni cubiertos, ni platos, solo de cartón para no lavarlos, no tengo dinero porque me da igual, porque prefiero escribir que trabajar, nunca pienso que tengo 47 años, me imagino que envejeceré de golpe, a no ser que me muera antes como mi madre, aparte de mi hijo, al que ya no veo, todo marcha bien, tiene ocho años mi hijo, luego nueve, luego diez, luego once, se llama Paul, es genial.

______________________________________________________________________

Qué se ha escrito sobre Love Me Tender

«Un libro que no se parece a nada. Comprometida con la verdad, no importa cuán dura sea, pero también suspendida en una nube de incertidumbre y dolor, Love Me Tender es una obra profundamente original y desgarradora, destinada a convertirse en un clásico en su género.» Maggie Nelson, autora de Los argonautas

«Constance Debré es una de las voces más fascinantes que he leído en años. Produce un placer innegable observar la forma en la que reacciona ante las cosas y expresa lo que siente. Es como si visitara el pasado armada con un rifle. Tiene una idea de lo queer que nada tiene que ver con la identidad, el matrimonio o cualesquiera que sean los nuevos rituales homonormativos.» Olivia Lang, autora de Crudo